Carlos M. Martínez-Bouquet

Cuando esté muerto
tendré nostalgias de mi país:
del Jardín Botánico;
del campo abierto cubierto de cereales, de las vacas pastando;
de las bestias y bichos que fueron gobernantes
durante demasiados años,
y sorbieron mis odios;
de mis amigos, ¡que he visto tan poco!
porque he estado atareado, cumpliendo mi misión;
de mis hijos;
de mis nietos que seguirán diciendo: “¡Abuelo!, ¡Abuelo!…”
de María Cristina que estará –de un lado o del otro–
organizando conmigo el mundo y plasmándolo;
del barrio de Belgrano;
de las felices montañas de los Andes;
de los dragones de sus lagos;
de este verbo infi nito que se escurre con tinta de mis manos;
de mis perros, que a lo largo de mi vida muchas veces me acompañaron;
de mi par más fi el, este cuerpo efi ciente, incansable y querido.